qu'est ce que c'est?

Ca fait quoi d'être adulte? Qu'est ce qui nous pousse soudainement à devenir violent et à agir stupidement? Qu'est ce qui nous pousse à renier tous nos idéaux pour devenir médiocre et pitoyable? Qu'est ce qui nous pousse à nous dire qu'on était un petit con alors qu'on aimait et profitait de la vie? Qu'est  ce que c'est de vieillir? Pourquoi est ce qu'on devient aigri, dépressif? Est-ce que je serais comme les autres? Intolérant, colérique et incompréhensif, violent et mauvais?
Est ce que c'est quand on grandit que l'on devient petit? Où sont passés nos rêves? Je ne vois rien dans les orbites creuses des passants, de mon père, de mes profs... Est ce que la vie est aussi minable qu'elle n'y paraît? Et si oui, pourquoi vit-on alors? Je suppose parce qu'on a pas le choix, à cela additionnée la peur de l'inconnu. Moui, c'est peut-être cela. Qu'en sais-je? Pourquoi je remplis ce blog inutile de mes inutiles pensées immatures d'ado immature?
Pour me défouler peut-être? Ouais, c'est cool de cracher à la face des méchants, me dire que les méchants c'est pas moi, parce que moi je suis un gentil. Et ouais d'abord, m'en fous moi, j'suis un gentil et c'est non négociable.
S'il faut être pathétique, pourquoi ne pas l'être jusqu'au bout? Pourquoi ne pas être un enfant? AH l'époque bénie où "caca boudin" était une insulte, au moins on avait des certitudes et on savait profiter de la vie ! Papa/Maman étaient Dieu et c'était très bien comme ça. Ca fait toujours mal de devoir brûler ce qu'on a adoré.
Pour exprimer un point de vue? Ah mais mon pauvre Julien, tu n'es rien dans cette immensité cosmique, ce que tu as pensé, des milliers d'autres l'ont déja pensé avant toi. L'originalité n'existe pas. Tu n'es qu'un boutonneux qui ne trouve pas son chemin parmis tant d'autres, tu n'as rien de spécial, tu n'es pas un héros de roman, tu ne mourras pas en martyre, du moins pas reconnu, et ta vie sera une boucle continue, sans aucun échappatoire autre que la mort.
Pour atteindre l'extase? C'est quoi cette réponse?
Pour occuper son temps? Ouais, l'écriture automatique, c'est bath, j'aime. On va faire comme Lautréamont, ou ce cher Eluard. Sauf que dans l'un c'est beau, dans le second c'est mauvais, mais niveau médiocrité, il me semble encore exceller, à moins que je n'ai même pas le privilège d'être le moins intéressant d'entre tous.
Pourquoi je suis comme ça? Pourquoi j'ai une vie si parfaite, si toute tracée? Pourquoi, pourquoi, pourquoi? Je veux pas devenir Ingénieur, je veux être musicien, quitte à crever sous un pont, mais j'aurais jamais les couilles.
Alors pouquoi tu te lamentes, connard? On se languis de que ce qu'on ne peut obtenir... Oui, mais comme je l'ai dis il n'y a qu'en médiocrité que j'excelle. Et si la musique n'était pas ma vie, et si j'étais destiné à quelque chose d'autre, quelque grande chose, j'entends ?
Tu racontes de la merde, tu n'es destiné à rien, rien d'autre qu'un quotidien morne et ennuyeux qui te laissera mort d'ennui. Et pour finir, tu mourras d'un cancer, de la grippe aviaire ou de la mucoviscidose, du diabète, ou n'importe quelle saloperie que le Seigneur, dans son infinie sagesse, auras daigné t'inoculer.
Merci ma conscience maintenant je crois, je vais dormir, ça vaudra mieux.